clementine-severin

Installée près de la vitre dans son salon, elle écoute les bruits dehors. Un arbre. Un oiseau. Quelle  heure est-il ? L’heure ? Pas d’heure pour les oiseaux. Les oiseaux chantent à toute heure. Les oiseaux ne dorment pas. Les oiseaux du rêve. Un rêve ? Quel rêve ? Pas de rêve !

Elle entend la fête. Les voisins ? Les voisins font la fête. Ils rient. Chantent. Reprennent les refrains des anciennes chansons. Chansons ? C’est la fête. Dans une demi-heure, la ville s’éveillera. Elle était éveillée. Attendait l’heure. Quelle heure ? Minuit. A minuit. Dans une demi-heure.

 Elle sera installée près de la vitre dans son salon. Elle n’écoutera plus les bruits dehors. Elle n’entendra qu’une pluie de joie résonner dans la ville. Elle ne verra de la fenêtre qu’un feu d’artifice qui effacera l’année qui vient de se terminer. Effacer ? Non. N’effacera jamais le regard, les regards. N’effacera jamais cette journée. Le soleil. Le ciel bleu. La lumière. Le soleil qui attendait quelqu’un, qui disait, que c’était leur destin. Et leur destin s’est terminé,  aujourd’hui. Le soleil le disait. Le chantait dans la froidure du temps. La lumière du soir jaillissait plus éclatante. La fête n’effacera pas l’image du soleil, de la lumière qui attendait derrière les branches des arbres pour dire que c’était leur destin. Que le destin les avait emportés vers une vie nouvelle. Le diront-ils, tous ? Et cette blessure ? La blessure de qui ? Des autres ? Des leurs ?  Ils marcheront ? Se plaindront-ils ? Non. Ils seront unis. Unis par la blessure.

Ne plus penser. Elle a mal à la tête d’avoir trop pensé. D’avoir trop observé cette lumière. La lumière ? Elle est dans sa tête. Dans sa tête ?

Installée près de la fenêtre, elle vous écrira qu’elle vous souhaite une bonne année 2009. Elle vous le chantera de loin. De loin ? Elle vous l’écrira. Elle aimerait vous dessiner de belles lettres. De belles lettres ? Tout simplement.

BONNE ANNEE 2009.