poésie et une lettre du 13 janvier 10

Le 13 janvier 2010

Je lui écris sur ce grand cahier bleu.

Je m’installe toujours au même endroit,

Je lui écris les mêmes mots,

Je ne sais pas pourquoi, je lui écris.

Parfois, je me pose la question.

J’aurais dû lui écrire bien avant.

Je lui écris sur ce grand cahier bleu.

Je n’ai plus l’image de l’arbre bleu

Je crois qu’il s’agissait de la nuit.

La nuit qui m’entourait et m’appelait

Je ne sais pas pourquoi je lui écris

Pourquoi maintenant ?

Je ne pouvais pas lui écrire avant.

Elle n’aurait pas voulu, je le sais.

Lit-t- elle mes lettres ?

Je n’en sais rien du tout.

Je me’ l’imagine, parfois.

La tête penchée sur le grand cahier bleu.

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Cette page est sacrée.

Ne la lisez pas.

Cette page est blanche

Ne la regardez pas.

Elle est sacrée

Elle ne parle de rien.

Les mots couverts de bleu

Ou d’une autre couleur

Ne ressemblent à rien

Peut-être une baie vitrée

S’ouvrira-t-elle sur les mots

Cette page est sacrée

Ne la lisez pas.
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Il neigeait à gros flocons, ce matin

La lumière des immeubles scintillait

Regardais-tu la neige ?

Je la regardais sans penser

Je ne savais pas quoi penser

Il neigeait à gros flocons, ce matin

Les lumières brillaient sur les flocons.

Des flocons comme des plumes d’oiseaux.

Les oiseaux se cachaient.

Dans les bouches des immeubles

Il neigeait à gros flocons, ce matin.

Des plumes d’oiseaux

Demain il fera beau

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Midi.. le 13 01

Chère M.

Je suis revenue tout près de la baie vitrée pour t’écrire. J’allais écrire que je suis revenue là ,comme autrefois où j’ai le sentiment de te retrouver.

Quel autrefois ?

Souviens-toi de la plante qui avait grandi dans le salon entre la vitre et le fauteuil vide. Le fauteuil était-il vide ? Qui attendais –tu ?

Est-ce l’attente qui t’a emportée ?

Il neigeait, ce matin à gros flocons sous les lumières de la ville. Les voitures roulaient au ralenti. Les passagers du bus étaient plus nombreux que les autres matins.

Sais-tu que j’ai écris à quelqu’un que tu connais bien. Je lui ai écris. Je voulais qu’il se souvienne de toi. Qu’il n’oublie pas le passé. Pourquoi devrait-il ne pas s'en souvenir ?

Il n’a pas répondu. Je me doutais qu’il ne répondrait jamais. Il n’a pas d’excuses. Aucune. Son silence trahit le passé. Trahit qu’il ne t’aimait pas. Il a préféré protéger ceux qui nous emportaient vers l’autre monde. Je lui ai écrit pour qu’il n’oublie pas ce passé. Je le lui ai dit autrement. Tu sais. Le pouvoir des mots. Ceux que l’on emploie pour dire sans dire.

Il n’a pas répondu.

Le ciel s’éclaircit. Le froid s’atténue. Les passants pressés courent sur le trottoir. Où vont-ils ? Pourquoi courent-ils ? Aurais-tu aimé regarder les gens dans la rue, de cette baie vitrée ?

Aurais-tu cherché du regard, les deux pigeons de la veille qui se disputaient sur la terrasse de l’immeuble, en face ? Ils sont encore là. Ils se disputent un bout de pain ou des miettes.

Ils ne s’envolent pas. Tu aurais aimé les regarder. Leur aurais-tu parler ? Non, tu te serais parlé à toi-même. Tu ne te parlais plus à toi-même pendant des heures et des heures.

Te souviens-tu ? Tu m’avais dit que tu ne te parlais plus. Tu m’avais dit que tu n’écrivais plus ton journal. Tu m’avais dit que tu n’allais plus sous l’arbre pour lui parler. Tu m’avais dit que tu allais partir. Tu n’allais plus dans ta maison. Tu ne pouvais plus. Tu m’avais dit que tu allais partir. J’ai voulu partir moi aussi. Je suis toujours là. Tu n’as, peut-être, pas voulu que je te suive. Je t’ai suivie et toi tu m’as suivie. Tu es là, la tête penchée sur mon cahier.

Quelqu’un s’approche de moi. Je ferme le cahier. Je t’écrirai, demain, peut-être.

Clémentine S.

Acanthize à croupion jaune